Poi viè l'inverno

Sò tempi duri mo, de sta staggione:
novembre me sorprenne e me sfinisce.
L’autunno a me me dà la depressione
ch’è ‘na cosa che propio m’infiacchisce.

La vita è come la dilatazzione
der calendario. In fonno te scandisce
l’età ne le staggioni. Concrusione:
poi viè l’inverno e poi l’anno fenisce.

E ogni anno moro, mentre m’avicino
ar tempo buio de le luci spente.
Poiché, sippuro è lungo sto cammino,

nun pò durà pe sempre, eternamente.
Io me contenterebbe si er destino
me facesse invecchià serenamente.

L'era moderna

A Roma ce sta tutto: è capitale!

Ce sò li monumenti, er parlamento,

li ministeri. E mo c’è er diggitale.

Roma è moderna e questo è er su momento.

Quinni che ciò da dì? Era esenziale

d’esse primi in Europa a dà er tormento

d’avè la tivvù ‘n tilt, senza segnale,

tutto compreso ne l’abbonamento.

C’è la crisi: dovemo tutti spenne,

e profittà de st’ottima occasione

perché sinnò l’innustria nun pò venne.

E l’utente, ch’è sempre ‘n gran cojone,

de prescia cambia tutto, anche l’antenne,

pe potè vede ancora er fratellone.

Er Muro

Nove novembre. Er muro casca giù.

Vent’anni fa. ‘Na cosa da non crede

a quer che ‘n quer momento erimo a vede!

Da le du parti tanta gioventù

je dava la scalata fino a su

cor piccone. E er muro infine cede.

La libbertà che vince. Pò succede

e noi lo guardevamo a la tivvù.

Da alora tante cose sò cascate,

tutto è cambiato, anche li poteri,

le idee, i confini. Sò storie passate.

Ma artrove ce sò ancora doganieri

pe fermà chi vorebbe du boccate

de libbertà.

Ma presto sarà ieri.

Er crocefisso

Nun è che se proibbisce: s’arimove.

Nisuno cià da avello sempre fisso,

è ‘n simbolo cristiano che commove

perché ar dunque è n’omo crocifisso.

Li regazzini a scola nun li smove

a crede mejo perché sta lì infisso.

Ar monno ce so tante fedi artrove

che sur muro sarebbero un subbisso.

Quinni, si nun sò scole de li preti,

ma statali: pe tutti, sarvognuno,

nun mettemo sta croce a la parete.

Mettemoce, me pare più opportuno,

er nostro Presidente. E poi vedrete

che nun protesterà propio nisuno

Novembre (Tutti Santi)

Prima ce sò li santi e poi li morti

e sò l’uni più l’artri propio tanti.

Bisogna vede quanno, da risorti,

chi arestra ‘ndretro e chi se mette avanti.

Nun è che sto penziero me conforti.

le lapidi sur capo sò pesanti

e er cimitero, co li fiori smorti,

me fa tristezza: n’orto de compianti.

Li santi ‘nvece stanno ne le chiese,

co le vetrate... Detto pe l’inciso,

è ‘n modo mejo pe comincià er mese

e pe pregà. Così, co ‘no soriso,

te penzi a li defunti in un paese

senza l’inferno: asseme in paradiso.

Fa le rime stanca

Na vorta a sentì tutto sto bailamme
ciavrei senz’artro preso ispirazzione.
Nun dico ch’avrei fatto foco e fiamme,
ma armeno ’n senso d’esasperazzione.

Adesso puro a legge ner giornale
me distraggo, me svojo: nun ce sono.
Me pare tutto sempre tale e quale,
me coje come un senzo d’abannono.

Nun me va più. Sarà che so ‘n po’ stanca,
ma quer ch’avevo drentro se n’è ito
e adesso c’è quarcosa che me manca,

ma nun so manco io cos’è sparito.
Sotto la penna solo carta bianca,
Che vojo dì? Sortanto ch’ ho finito.

Li sogni che facevo

Vedemo ‘n po’: checcosa pozzo scrive?

So’ stufa de politica, de merde.

E’ già tanto dificile de vive

e la fatica nun è ‘n vòto a perde.

Nun ciò nemmanco tante aspettative,

so’ ormai delusa. La speranza è verde,

come l’invidia, a furia d’invettive

se scolorisce e ‘nfine se disperde.

Le idee cagneno spesso de colore,

maturanno sbiadischeno e cor tempo

se scordeno. Arimane poi er dolore

d’avè lassato annà, pe contrattempo,

forze quarcosa che pò avè valore:

li sogni che facevo ner frattempo.