Er crocefisso

Nun è che se proibbisce: s’arimove.

Nisuno cià da avello sempre fisso,

è ‘n simbolo cristiano che commove

perché ar dunque è n’omo crocifisso.

Li regazzini a scola nun li smove

a crede mejo perché sta lì infisso.

Ar monno ce so tante fedi artrove

che sur muro sarebbero un subbisso.

Quinni, si nun sò scole de li preti,

ma statali: pe tutti, sarvognuno,

nun mettemo sta croce a la parete.

Mettemoce, me pare più opportuno,

er nostro Presidente. E poi vedrete

che nun protesterà propio nisuno

Novembre (Tutti Santi)

Prima ce sò li santi e poi li morti

e sò l’uni più l’artri propio tanti.

Bisogna vede quanno, da risorti,

chi arestra ‘ndretro e chi se mette avanti.

Nun è che sto penziero me conforti.

le lapidi sur capo sò pesanti

e er cimitero, co li fiori smorti,

me fa tristezza: n’orto de compianti.

Li santi ‘nvece stanno ne le chiese,

co le vetrate... Detto pe l’inciso,

è ‘n modo mejo pe comincià er mese

e pe pregà. Così, co ‘no soriso,

te penzi a li defunti in un paese

senza l’inferno: asseme in paradiso.

Fa le rime stanca

Na vorta a sentì tutto sto bailamme
ciavrei senz’artro preso ispirazzione.
Nun dico ch’avrei fatto foco e fiamme,
ma armeno ’n senso d’esasperazzione.

Adesso puro a legge ner giornale
me distraggo, me svojo: nun ce sono.
Me pare tutto sempre tale e quale,
me coje come un senzo d’abannono.

Nun me va più. Sarà che so ‘n po’ stanca,
ma quer ch’avevo drentro se n’è ito
e adesso c’è quarcosa che me manca,

ma nun so manco io cos’è sparito.
Sotto la penna solo carta bianca,
Che vojo dì? Sortanto ch’ ho finito.

Li sogni che facevo

Vedemo ‘n po’: checcosa pozzo scrive?

So’ stufa de politica, de merde.

E’ già tanto dificile de vive

e la fatica nun è ‘n vòto a perde.

Nun ciò nemmanco tante aspettative,

so’ ormai delusa. La speranza è verde,

come l’invidia, a furia d’invettive

se scolorisce e ‘nfine se disperde.

Le idee cagneno spesso de colore,

maturanno sbiadischeno e cor tempo

se scordeno. Arimane poi er dolore

d’avè lassato annà, pe contrattempo,

forze quarcosa che pò avè valore:

li sogni che facevo ner frattempo.

Sòrdi

“Sòrdi nun vonno dì felicità”

basta guardà chéssene fa n’avaro.

Come passa er cammello nun è chiaro,

ma er ricco ‘n paradiso nun ce va.

“Avecce sòrdi è avecce libertà”

vive senza arisurta troppo caro.

Pare evidente, nun è ‘n caso raro,

che vive mejo solo chi cell’ha.

“Coi quatrini risorvi li probblemi”

ma non tutti: nun poi pagà la sorte

per evitatte tutti li patemi.

Ma armeno, quanno ariva sora morte,

l’erede, tuo margrado, lo sistemi:

pò finarmente aprì la cassaforte.

Bilancia

So de che parlo: è propio er segno mio!
Bilancia, v’aspettate l’armonia?
E ‘nvece ce sta solo er dondolio
che te fa penne senza simmetria.

Sarà, ma sto continuo barcollio,
corpa senz’artro de l’astrologgia,
te toje l’equilibbrio e, santiddio,
o sei depresso o ‘n preda a l’euforia.

Li nati de sto segno, mórto spesso,
sò belli, ma modesti, mai giggioni,
sò inteliggenti e ciànno ‘n gran successo,

sò onesti, sò educati, mai cafoni.
Co ‘n‘eccezzione: drentro ce s’è messo,
nato a settembre, Silvio Berlusconi.

Li morti de l'artri

Sto monno, che se dice ormai globbale,

ar dunque a noi ciaresta un po' lontano.

Noi stamo sempre qui e, bene o male,

occupasse de l'artri pare strano.

 

Ciavemo ogni minuto un funerale,

disgrazzie, crolli, mo puro er pantano,

e alora pare solo che normale

facce li fatti nostra e fa l'indiano

 

de fronte a l'ecatombi de l'ignoti:

solo nummeri letti ner giornale.

Li morti artrui sò sempre più remoti,

 

nun sò li nostri. Er lutto è nazzionale.

Giusto piagne. E l'artri teremoti

nun scoteno la stampa in modo eguale.