Er penziero nun è cosa da gnente:
è un grovijo de mille e mille spole
che tesseno su eggiù instancabirmente
mettenno ‘n testa a ognuno quer che vole.
Sippuro nun se vede e nun se sente,
a vorte se travasa anche in parole.
A vorte t’arimane fisso ‘n mente
pe fonne poi come la neve ar sole.
Tutti penzeno, ommini e animali.
Penzieri tristi, sogni strani, pazzi,
penzieri belli, spece se senzuali.
Poi penzà tutto, nun ce sò imbarazzi,
e cor penziero quinni t’arigali
quer che te pare. E poi manco aringrazzi.
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