FLASH

Quanno fenisce è come entrà ner lutto.
L’amore m’ha ferita e doppo è morto,
m’ha lassata svotata, ‘n fiume asciutto
de lacrime. E rabbia pe sto torto

che la vita m’ha fatto. Butti tutto:
foto, lettere, agenne... Lo sconforto
te fa parè ch’è stato tutto brutto
e voi dimenticà che t’ha travorto.

Ormai so’ vecchia, e nun solo io,
nun m’aricordo manco più com’era.
Ma a vorte vedo ‘n giovene ch’è ‘n dio

e ner core me scoppia la bufera.
Perché assomija ar vero amore mio,
quanno m’amava, alora: a primavera.

NATALE

Natale è la fiaba de chi ha fede,
sò li rigali pe li bimbi boni,
la festa ‘ndove tutto pò succede,
ma solo ne li film li più piagnoni.

Ce sò tappeti rossi ar marciapiede,
doppi stipenni, tranne a l’accattoni,
vacanze su la neve o p’annà a vede
posti lontani, ‘n cerca d’emozzioni.

E ogn’anno s’aripete, stesso rito,
frenesia de conzumi: tutti a spenne
p’aritrovasse poi, quanno è finito,

senza più sòrdi. E tutto ch’ariprenne
peggio de prima. L’arbero stecchito
se butta. Quarche rigalo s’arivenne.

SUVENIR DE MILANO

S’è preso er duomo dritto su la faccia!
‘Na tranvata a dì poco eccezzionale,
mentre tenneva ar popolo le braccia,
che deve aveje fatto mórto male.

Poraccio: còrto ‘n pieno a la boccaccia,
dar vivo, ‘n diretta nazzionale,
senza potecce dì n’artra fregnaccia.
Tutta corpa de ‘n pazzo criminale!

Certo che solo ‘n matto ha sta penzata
che fa er gioco de tutto er su’ partito!
Che lo renne na vittima inzurtata,

‘nvece che n’emerito bandito.
Martire! E mo che l’ha puro scampata,
dovremo compatillo a l’infinito.

AR COMUNE

C’è stata ‘na proposta tutta nova:
intitolà ‘na strada a Mamma Rosa.
Chid’è? Chiedete voi, gatta ce cova...
E’ la Signora Madre, assai virtuosa,

che diede li natali a chi se prova
a governacce tutti a la mafiosa,
e nun c’è più nisuno che lo smova.
Dunque: la mamma sua è prodiggiosa

e, p’er fatto d’avello partorito,
va venerata come n’eroina
già dar momento che l’ha concepito.

E mo ch’è morta, armeno ‘na stradina
dovrebbe avella, come benservito
d’avè usato ar mejo la vaggina.

Poi viè l'inverno

Sò tempi duri mo, de sta staggione:
novembre me sorprenne e me sfinisce.
L’autunno a me me dà la depressione
ch’è ‘na cosa che propio m’infiacchisce.

La vita è come la dilatazzione
der calendario. In fonno te scandisce
l’età ne le staggioni. Concrusione:
poi viè l’inverno e poi l’anno fenisce.

E ogni anno moro, mentre m’avicino
ar tempo buio de le luci spente.
Poiché, sippuro è lungo sto cammino,

nun pò durà pe sempre, eternamente.
Io me contenterebbe si er destino
me facesse invecchià serenamente.

L'era moderna

A Roma ce sta tutto: è capitale!

Ce sò li monumenti, er parlamento,

li ministeri. E mo c’è er diggitale.

Roma è moderna e questo è er su momento.

Quinni che ciò da dì? Era esenziale

d’esse primi in Europa a dà er tormento

d’avè la tivvù ‘n tilt, senza segnale,

tutto compreso ne l’abbonamento.

C’è la crisi: dovemo tutti spenne,

e profittà de st’ottima occasione

perché sinnò l’innustria nun pò venne.

E l’utente, ch’è sempre ‘n gran cojone,

de prescia cambia tutto, anche l’antenne,

pe potè vede ancora er fratellone.

Er Muro

Nove novembre. Er muro casca giù.

Vent’anni fa. ‘Na cosa da non crede

a quer che ‘n quer momento erimo a vede!

Da le du parti tanta gioventù

je dava la scalata fino a su

cor piccone. E er muro infine cede.

La libbertà che vince. Pò succede

e noi lo guardevamo a la tivvù.

Da alora tante cose sò cascate,

tutto è cambiato, anche li poteri,

le idee, i confini. Sò storie passate.

Ma artrove ce sò ancora doganieri

pe fermà chi vorebbe du boccate

de libbertà.

Ma presto sarà ieri.