ANCH'IO SO' DE SETTEMBRE

Li nati de Settembre è risaputo
deveno renne grazzie ar Capodanno:
li genitori, avenno un po’ bevuto,
pe festeggià va avvéde che te fanno.

Ce fanno a noi. Abbasta ‘no minuto,
penzà ch’ereno attenti tutto l’anno,
n’attimo d’euforia dà er benvenuto
a n’artro fijo. Che, si nun m’inganno,

nascerà de Settembre. In compagnia
de tanti come lui: perché sto mese
de compreanni cià n’epidemia.

Me piace d’esse nata propio a spese
d’un momento d’insolita allegria,
fija de botti e de stelline accese.

L'ESTATE STA FINENNO?

Odio l’estate, er callo, le vacanze...
Nun è staggione adatta pe li vecchi.
L’ho amata ne l’età de le speranze,
adesso m’esce fora da l’orecchi.

Te devi dà da fà, seguì l’usanze,
emigrà artrove, ‘ndove nun ciazzecchi.
Pe trovà er fresco lassi le tu stanze
p’annà in montagna asseme a li stambecchi.

Là, su li monti, poi nun ce la fai:
l’aria è più fina, troppo pe l’età.
Anzimi, t’aritrovi in artri guai

che spingheno a riscenne giù in città.
Nun trovi pace. Ora piucchemmai
me pesa la fatica de campà.

A LA FERMATA

Soffogo, anzimo, so’ tutta bagnata...
Nun sto scopanno, nun ve lo credete:
sto in piedi ar sole, in strada, a la fermata,
cercanno l’ombra addosso a ‘na parete.

L’auto nun viè, me so’ guasi abbronzata.
L’ATAC ha dimezzato la su rete,
la gente aspetta l’ore, disperata,
manco ‘na fontanella si ciai sete.

Dicheno: nun uscite che fa callo!
E ammè chimme le fa le comissioni?
Me devo d’arancià, si poi traballo

sò cazzi mia che ciò troppe staggioni.
E mentre aspetto st’auto, l’intervallo
me sta mettenno propio ginocchioni.

MONNO GLOBBALE

Nun credo che sia poi così cambiato:
sto monno è sempre uguale, manco peggio.
Co tutto quer ch’avemo combinato,
ancora gira e noi semo a passeggio.

Ma mo me pare tutto accellerato:
da come avanza la marea der greggio
ar Polo che s’è già mezzo squajato.
Tutto connito ar mejo cor cazzeggio.

Me sento, come dì? ‘N po’ frastornata.
Nun faccio ‘n tempo manco a damme pena
che subbito m’ariva ‘na tranvata

co l’urtimo disastro che va ‘n scena.
Nun me ce so’ ancora abbituata:
quann’ero più ignorante ero serena.

CRONICA NERA

A l’ommini nun piace esse ammollati:
le donne sò diventate indipennenti
e loro nun se sò mai abbituati
a prendese li carci ne li denti.

‘Na vorta, come padroni autorizzati,
ereno duri, maschi, prepotenti...
Mo aresteno depressi, poi fissati
e a la fine diventeno violenti.

Così le ex finischeno ammazzate:
guasi ogni giorno se troveno a pagà
co la vita profferte rifiutate.

La corpa? Nun volello più scopà.
Le donne se saranno emancipate,
ma l’omo nun s’impara ad abbozzà.

PRIVACI

Parlamo solo d’intercettazzioni!
Pare che sia er probblema più importante.
L’artri? Sò solo che esaggerazzioni:
abbasta faje orecchia da mercante.

“Datosi ch’avemo vinto l’elezzioni,
dovete stavve zitti. E’ petulante
chi s’oppone: le conversazzioni
sò cose assai private”. Riposante:

me sento tutelata! La matina,
telefonanno ar mi pizzicarolo,
j’ordino pane, preciutto e margarina.

E intanto penzo, e certo me conzolo,
che potrebbe anche ordinaje cocaina
e nisuno potrà più fà er pignolo.

CO 'NA RIMA

E tutto scappa, tutto core via:
fenito n’artro inverno, n’artra estate
ariva puntuale. E la poesia
nun s’arisveja. Lunghe le giornate

moreno tutt’in fila, ‘na teoria
d’ore che, senza vive, sò passate
come ‘n letargo, anzi n’agonia
de tutte le speranze imbarzamate.

Che fà? Se tira avanti, se fà finta
che tutto sia arimasto come prima,
quanno ciavevo voja e puro grinta.

Mo stò a guardà: me pesa arancà ‘n cima
a sta strada in salita, senza spinta.
Me scavo li gradini co ‘na rima.