MILLE E NON PIÙ MILLE

Ereno cento. Se sò mortipricati.

E peffacchè? Io manco l’ho capito.

L’italiani se l’è tutti incartati

co chiacchere e promesse a l’infinito.

E mo, da sto pischello governati

co date, annunci e gnente de riuscito,

semo contenti e puro canzonati.

Perché finora nun ha mosso ‘n dito.

Furbo, arogante, pieno d’ambizzione,

risorve tutto lui: #statesereni#.

L’artri sò lenti, da demolizzione,

lui ‘nvece pare nun avecce freni.

Deretro je va ‘n fretta la nazzione

prima che la tempesta se scateni.

ER LUNEDÌ DE L’ANGIOLO

Sto lunedì io direbbe Bon Natale

perché domani è er ventuno aprile.

‘Na vorta era ‘na festa nazzionale,

ma adesso è come dì? De campanile.

Stavorta ne la Roma capitale

sta ricorenza, ormai solo ciovile,

sarà vacanza e nun giorno feriale,

sarà Pasquetta: gite e baciapile.

Forze Roma nun è da festeggià:

è stremata, ‘n preda a la stanchezza.

Er sinnaco che penza a pedalà,

pe li probblemi: ar massimo ‘na pezza.

Roma, margrado ciò, valla a guardà:

doppo millenni è ancora 'na bellezza.

LA GATTA PRESCIOLOSA

Sì, forze prima c’era la palude,

li probblemi arestavano sur piatto.

Ma mo tutta sta prescia de concrude

trasforma ogni cazzata in ipsofatto.

Renzi decide, annuncia. E si delude?

Core, ciancia, promette, cià lo scatto.

Poi bisogna vedè cosa concrude

e si quelo che fa sarà benfatto.

La prescia è ‘na cattiva consijera:

l’italicum, er senato… Raffazzona:

le leggi nun se fanno a sta magnera

che pare che sta affà ‘na maratona.

‘Na scerta nun è solo o bianca o nera,

si nun è raggionata è a la cojona.

SCIALLA

State sereni: pioveno miliardi,

sordi a palate entro primavera,

tutto veloce senza più ritardi,

anche si la finanza è ‘na groviera.

Queli de prima ereno infingardi,

lenti, inutili: semo in un’artr’era.

Ariveno rampanti li goliardi

anziosi come sò de fà cariera.

Si le promesse fusseno bajocchi

e le parole fusseno zecchini,

nun saressimo sempre più pitocchi,

ma potremmo ariempì li borzellini.

Senza arestà, speramo, come allocchi

quanno nun ce sarorno li quatrini.

LA STRAGE DI SAN VALENTINO

Se stamo a giocà a morra la nazzione.

Senz’artro vince l’urtimo che strilla

e sale in corza sopra ar carozzone.

Mejo un ristretto o ‘na camomilla?

A che seve rifà ‘n’artra elezzione

si ogni vorta ariva la Sibilla

che ce propina ‘n’artra soluzzione

e smorza de ogni scerta la scintilla?

Semo ‘n mano a ‘na manica d’inetti

in gara a liticasse p’er potere.

Penzà che nun l’avemo manco eletti,

ma assunti in massa come da dovere.

Boni sortanto a fasse li sgambetti

sò come mosche chiuse ner bicchiere. 

NUN ME PIACE PIÙ GNENTE

Queli che hanno perzo sò ar governo

e queli ch’ò votato m’han delusa.

Uniti in patto pressoché fraterno

fanno decreti in fretta e a la rinfusa.

Nun credo che le leggi de st’inverno

ponno oprì quarche porta ch’era chiusa.

Elezzioni, le carceri… L’eterno

tappabuchi a la mejo co ‘na scusa.

Nun me piace più gnente: me so’ rotta

de véde e de sentì solo panzane,

co sto paese che nun tiè più botta

e, mentre tutto vaffinì a puttane,

chi s’oppone che fa? Solo ‘na lotta

de strilli, insurti e gracidio de rane.

NATALE 2013

E fra ‘na settimana è già Natale.

In giro c’è sortanto mosceria:

nisuno che fa scorta de caviale,

ar massimo passamo in farmacia.

È ‘n’anno che continua a annacce male:

la crisi ciarigala tirchieria.

Stà a chiappe strette è solo che normale,

sarvo chi ha vinto a la lotteria.

Ma Natale è Natale. Eccosissia.

Famo ‘no sforzo e famose l’auguri,

cercamo de passallo in compagnia:

margrado che li tempi sieno duri,

stampamose sur viso l’allegria.

Quanto ar futuro: famo li scongiuri.