L'ARTRI PAESI

Io ciò ‘n testa ‘na granne confusione.

Nun che prima me fusse tutto chiaro,
ma adesso nu ce sta più religgione
e ognuno po’ rajà come ‘n somaro.

Noi semo, sarvognuno, ‘na nazzione,

un popolo poeta e marinaro…
Ma pe l’artri un popolo cojone
e er rispetto se fa sempre più raro.

Credemo d’esse furbi, baccajamo
e queli fanno orecchio da mercante,
ce fottono e quanno protestamo

la risposta è solo che arogante.

Nun ciaresta cheffà ‘n’artro recramo
seguito da ‘n discorzo conciliante.

UNIONI CIOVILI

Si li preti potessino sposasse
sicuro prennerebbeno ‘na moje?
Senza volè fà insinuazzioni basse,
pare che spesso ciabbieno artre foje.

Mo stanno tutti quanti a scojonasse

su l’unioni ciovili. Senza coje
ch’è più peccato forze d’inguattasse
che regolarizzà le propie voje.

Fà famija vor dì volesse bene,

stà asseme pe ‘na vita o giù di là,
vedovi si la morte sopravvene,

spartisse le ricchezze e eredità,

aiutasse si ariveno le pene…
La diferenza, diteme, ‘ndo stà?

BBONE FESTE

Ormai semo a Natale. Er tempo vola.

Forze che ciaspettamo tanti doni?
Oppuro che ciariva ‘n’artra sola?
Dipennerà si semo stati bboni.

Si er panettone ce fa ancora gola,
doppo er cenone semo a ginocchioni.
Li regazzini, che nun vanno a scola
tutte le feste, sò rompicojoni.

La tele è ‘n presepio de bucie:

emo er paese che ce meritamo
si sopportamo ciance e rubberie

da queli ch’ogni vorta arivotamo.

E anche no: nun ce sta terapia
si troppi se ne laveno le mano.

A VORTE RITORNENO

 

Li sogni mia sò sempre assai affollati,

ogni notte la fila per entrà:
tutti l’ex der passato, scarmanati,
me vengheno ner sonno à baccajà.

Nun capisco perché così incazzati,

ognuno cià quarcosa a rinfaccià.
Eppuro, so’ sicura, l’ho lassati
perché eren loro a nun volemme amà.

Ma so’ io che li sogno, il che vor dì

che, margrado sò stronzi, ancora aspiro
a avecce quarcheduno da fuggì.

E alora, mentre dormo e m’ariggiro,

cena e passato duri a diggerì,
(rutto o rimpianto?) m’esce un gran sospiro.

NOTIZZIE QUOTIDIANE

Comincio la matina cor tiggì

poi guardo sur piccì quarche giornale
e nun me ce vò mòrto pe capì
ch’er recente nun è pe gnente attuale.

Se vedeno casini pe sei dì,

domenica solo sport sur diggitale,
la notizzia de ieri ha da sparì:
c’è posto solo p’er tempo reale.

Rimannati disastri, malatie…
Le migrazzioni sò forze finite?
Magara nun ce sò più epidemie?

Guere e traggedie parono svanite:

er Papa sta facenno pulizzie,
Messina e Reggio finarmente unite.

LE STORIE DE L’ARTRI

La vita che me vivo nun è mia.

Ne la mia nun ce sò più novità.

È un po’ come stà a bagnomaria:

sei quasi allessa, ma nun pòi abbrucià.

A me me sarva la cinefilia:

vite de l’altri, ma senza realtà;

oppuro pesco da ‘na libbreria

artre storie che ‘n artro sa inventà.

Partecipo, sì, ma, sarvognuno,

so che sò fiction: nun vojo soffrì.

Nun ce sta gnente mio, nun c’è nissuno

che conosco o che devo seppellì.

Guardo, leggo, fino a che straluno,

poi, soddisfatta, pozzo annà a dormì

CENTO DE STI GIORNI

Ce  sò settantadue boni motivi

pe smette d’affannasse affà l’auguri,

congratulasse d’esse tutti vivi…

Ma pe n’artri cent’anni? Li scongiuri!

Pensanno a tutti st’anni successivi,

a immagginanne ancor cento futuri,

fortunati si sò ripetitivi,

che li voremo, poi, semo sicuri?

Scusateme: nun so’ così ottimista,

anche si v’aringrazzio der penziero.

De desideri nun ciò più ‘na lista

e er futuro nun sa più de mistero.

Armeno nun perdemose de vista,

ve vojo bene a tutti pe davero.