Bilancia

So de che parlo: è propio er segno mio!
Bilancia, v’aspettate l’armonia?
E ‘nvece ce sta solo er dondolio
che te fa penne senza simmetria.

Sarà, ma sto continuo barcollio,
corpa senz’artro de l’astrologgia,
te toje l’equilibbrio e, santiddio,
o sei depresso o ‘n preda a l’euforia.

Li nati de sto segno, mórto spesso,
sò belli, ma modesti, mai giggioni,
sò inteliggenti e ciànno ‘n gran successo,

sò onesti, sò educati, mai cafoni.
Co ‘n‘eccezzione: drentro ce s’è messo,
nato a settembre, Silvio Berlusconi.

Li morti de l'artri

Sto monno, che se dice ormai globbale,

ar dunque a noi ciaresta un po' lontano.

Noi stamo sempre qui e, bene o male,

occupasse de l'artri pare strano.

 

Ciavemo ogni minuto un funerale,

disgrazzie, crolli, mo puro er pantano,

e alora pare solo che normale

facce li fatti nostra e fa l'indiano

 

de fronte a l'ecatombi de l'ignoti:

solo nummeri letti ner giornale.

Li morti artrui sò sempre più remoti,

 

nun sò li nostri. Er lutto è nazzionale.

Giusto piagne. E l'artri teremoti

nun scoteno la stampa in modo eguale.

Ottobre

E viè l'autunno, cascheno le foje,
s'accorceno li giorni a l'improviso
e la notte, più lunga, ar sole toje
la forza de li raggi sopra ar viso.

L'ottobrata ce avvorge e poi se scioje
ne l'urtimo tepore. Ma, deciso,
un temporale spazza via le voje
e er ricordo der perzo paradiso.

E, finita l'estate, è già Natale:
fa capoccella da quarche vetrina;
la staggione de mezzo, bene o male,

serve solo a buttà la naftalina.
Ne l'attesa che er tempo, sempre uguale,
ciarigali 'na festa e 'na moina.

Cogito ...

Er penziero nun è cosa da gnente:

è un grovijo de mille e mille spole

che tesseno su eggiù instancabirmente

mettenno ‘n testa a ognuno quer che vole.

Sippuro nun se vede e nun se sente,

a vorte se travasa anche in parole.

A vorte t’arimane fisso ‘n mente

pe fonne poi come la neve ar sole.

Tutti penzeno, ommini e animali.

Penzieri tristi, sogni strani, pazzi,

penzieri belli, spece se senzuali.

Poi penzà tutto, nun ce sò imbarazzi,

e cor penziero quinni t’arigali

quer che te pare. E poi manco aringrazzi.

XX Settembre

A Porta Pia c'è ancora er bersajere
che innica la breccia 'n po più 'n là.
Presto ce metteranno er cavajere:
tanto ha già visto tutto sta città

Però d'aricordallo fa piacere
quanno, a la faccia de su santità,
sfonnarono le mura der potere
e se passò dar papa a su maestà.

Offeso s'arinchiuse ar vaticano
pe anni, senza mette fora er naso,
ma er duce, co li patti ar laterano,

la fece, suàdisàn, fori dar vaso.
Da alora ce l'avemo a tutto spiano
a mette er becco ovunque e 'n ognicaso.

Macche' parlamo affa' ?

A faje sempre l’eco nun conviene:
stamo soleticanno n’elefante,
lui ormai ce gode affà tutte ste scene.
E’ ‘n guitto da la maschera inquietante.

Nun serve staje a dì che nun sta bene,
questo lo renne solo più furfante.
Piddì, giornali e tutte le novene
cianno purtroppo un tono petulante.

Stamo a parlà sortanto de cazzate:
quele che fa, che dice o che dirà.
E intanto pe dà retta a ste soffiate

ce stamo tutti quanti a cojonà.
Dimenticanno, co ste buffonate,
che sò ben artre le priorità.

Scadenze

L’età de li bilanci, detta terza,
t’ariva addosso come ‘na mazzata.
La memoria se sfoca, ma poi scherza
e te presenta er conto: ‘na stangata.

Sò ricordi che sò come ‘na sferza
e quer che te pareva ‘na bravata,
convinta ch’ogni traccia s’era perza,
te torna ‘n mente come ‘na vampata.

Te chiedi che n’hai fatto de sta vita,
de come l’hai vissuta inutirmente
e ormai t’è scivolata tra le dita

come la sabbia o l’acqua d’un torente.
Ho avuto solo cose de sfuggita
e mo nun m’è arimasto propio gnente.