LA FUGA

Da cosa vò scappà er lestofante?
La galera? Li sbirri? Indovinate!
Da quarcosa ch'er su culo pesante
cià ammollato pe anni a tonnellate.

La Sibilla

In questo periodo ogni nuovo sonetto suonerebbe come una copia dei precedenti.
E' inutile ripetersi, quindi faccio un'esperimento.
Propongo un indovinello. Per questa volta generico, facile e in lingua.
Se poi la cosa va, potrei farne anche su personaggi, cose...Vedremo.

INDOVINELLO

Chi è colei che è alta, illuminata,
fredda, che spesso langue ed è emaciata,
vergine un tempo, ormai profanata,
sterile sempre, anche se colmata?

Chi indovina risponda.

LE CASTAGNE DAR FOCO

Io ce so’ nata, ma vorei annà via.
Via da sto stagno sporco, puzzolente,
da sto paese ‘n preda a l’agonia,
co nisuno capace de fà gnente.

Parleno, liticheno, sò la parodia
de ‘n governo (eletto da che gente?)
ch’è fatto solo de ciartroneria:
a la reartà der tutto indiferente.

Nun so più ride e nemmanco piagne,
si scrivo è proprio fora da li denti.
E nun m’è mai piaciuto de fà lagne.

Noi semo fermi, miopi e senza lenti,
a cercà chi ce cava le castagne
da ‘n foco alimentato da incoscenti.

STELLE CADENTI

A metà agosto cascheno le stelle,
mai come st’anno piagnerà er celo.
Piagneremo anche noi co le gabelle,
meteore che ce pioveno sur pelo.

Noi, gregge de belanti pecorelle,
preda dei lupi, preda de lo zelo
de sto pastore che, pe facce belle,
ce tosa a nudo e ce lassa ar gelo.

Lacrime e sangue, manco più sudore.
Sto mese nun ha fatto manco callo,
ma è stato, sarvognuno, er più peggiore.

Così doppo che ciànno corti in fallo,
j’aresta solo er verde ar tricolore:
Lega, miseria e er resto va a lo sballo.

SO ANCHE UN'ALTRA LINGUA

Per chi non lo sapesse, a volte scrivo anche in italiano.

E in prosa!

qui su IBS

CHIUSO PER FERIE

Pasquinaria se prenne ‘na vacanza:
Gigi saluta e va su ‘n’artipiano.
Nun credo sentirete la mancanza
de sti verzi. Eppoi, nun m’allontano.

Cambierò aria, quanto a la distanza,
nun debbo manco prenne l’aeroprano.
Inzomma, una voluta latitanza
pe sgrullamme de dosso er quotidiano.

St’intervallo me serve pe scordà,
p’armeno ‘na mesata, li probbremi.
Li mia, e puro de l’umanità.

Speramo ch’er paese se sistemi,
ch’ariscopra cos’è la civirtà…
A settembre riprenno l’anatemi.

TEMPO D’ESTATE

Nun so voi, ma io so’ propio stracca.
Fa callo, sudo, ar dunque me stracino:
nun me va de fà gnente, ciò la fiacca,
me pesa puro famme ‘n sonnellino.

Nun riesco a penzà, scrive. S’attacca,
co sto sole ar cervello fumantino,
un senzo de sconfitta, de patacca.
E nun me scappa manco ‘n sorisino.

Qua nun se va più avanti. Confinati
su l’orlo der gran tonfo che ciaspetta,
stamo a guardà l’abbisso scoraggiati

senza potè fà gnente. E pe ricetta
a sto paese, sti gran disgrazziati,
ce fanno ‘na manovra a barzelletta.