ALBIONE (La classe nun è acqua)

So sessantanni che sede sur trono,
tutto sommato se li porta bene.
Pe stacce a vita ce vò propio er dono
perché rischi d’avè le palle piene.

Dio sarvi er re! Finche nun lo depono.
Li dittatori finischeno in catene
o ammazzati. Ma er monarca bono
se pò accettà ch’aresti su le scene.

Noi nun ciavemo più cariche a vita
(eccetto er papa e quarche senatore).
La corona, che ar tempo fu bandita,

è ritornata ma ‘n tono minore:
un principe che, entrato pe ‘na gita,
l’avremo a vita ner televisore.

METEO

Bella la neve, ma, porca miseria,
qui nun ce semo propio organizzati!
La cosa s’è già fatta morto seria:
cor ghiaccio finiremo gambizzati.

Er sinnaco nun cià la ninfa Eggeria,
li romani so tutti assiderati,
ma er meteo, che nun è la su materia,
l’ha letto male. E mo semo bloccati.

Artrove, abbituati e più ciovili,
spala ognuno er su pezzo de serciato.
A Roma no: nun ciànno li badili.

Così, si vojo annà fino ar mercato,
ciarivo su le parti femminili.
O pattino o me compro ‘n cingolato.

M’AMA, NUN M’AMA

In fonno sò solo tredici milioni,
inortre pe ‘n partito che nun c’è…
Un furtarello senza testimoni
de sordi senza manco più ‘n perché.

Tutti l’onesti ex margheritoni,
de certo artrove a prennese er caffè,
se sò distratti e forze sò marpioni
nun sapenno contà, sentì, vedè.

Chi l’ha rubbati, ‘n nome der partito,
“m’ama, nun m’ama”, co li milioncini
s’è spetalato ‘n fiore già sfinito

e s’è magnato tutti li quatrini.
Qui, puro quanno ciànno er benservito,
riescheno a riempì li borzellini.

PAGGELLE

Questo è ‘n paese strano: forze sbajo,
ma me pare assai duro da coregge.
Si quarcuno s’azzarda a dacce ‘n tajo
s’aritrova sommerzo de scoregge.

Semo tornati a scola, cor bavajo,
co brutti voti. Adesso detta legge
chi ce deve portà fori dar guajo.
Ma bisogna da vede quanto regge.

Qui nisuno rinuncia a privileggi.
A parole sò tutti intenzionati,
ma, si je tocca, alora li danneggi

e t’aritrovi tutti scioperati.
Le retromarce, li soliti traccheggi,
ce faranno finì tutti trombati.

L’AMICIZZIA

L’amicizzia è ‘na pianta delicata,
ce vò più federtà che ne l’amore.
Quanno è tradita more pugnalata,
li funerali sò senza clamore.

Tutto passa, perzino ‘na mazzata:
aresti frastornata. Ma er dolore
der vortafaccia no. Meravijata
te chiedi dove sia stato l’erore.

Chi è senza corpa lanci er primo sasso,
e io me sento come lapidata,
anche si, rassegnata, taccio e incasso.

Nun vojo fà la vittima sdegnata
o applicà a l’ex amichi er contrappasso.
Mejo sola che male accompagnata.

TUTTI LI PROBBLEMI

Sto qui aspettanno: tutti li probblemi
sospesi come tanti nuvoloni
ner celo, prima che la tera tremi
e che tutto finisca a ruzzoloni.

Nun se pò vive solo de patemi,
de disastri, d’oscure predizzioni.
Io vorebbe ch’er monno se sistemi
e nun annasse sempre a ginocchioni.

Monno globbale ne la sua traggedia,
pronto a scoppiatte ‘n mano, pe fà er botto
ar primo alarme dato da li media.

E noi che ce passamo er candelotto
mentre la vita sempre più ci assedia
co disgrazzie che pioveno a dirotto.

ALL’IMPROVVISO

Tutto si secca, tutto scorre via,
le lacrime s’asciugano sul viso
screpolando la pelle. E la poesia
fugge le labbra senza più un sorriso.

I giorni si fan corti. Una teoria
di ore tutte eguali. Senza avviso
il buio cala. Che malinconia
scoprirsi vecchie così all’improvviso.

C’è un gran silenzio. Anche le parole
tacciono, sulla carta neanche un’eco.
Si strozza il grido ancora nella gola:

una protesta inutile. Uno spreco
di pensieri sbiaditi, senza sole,
senza colori. In un mondo cieco.